Cromoterapia.

Ya no sé que escribir, el cielo es anaranjado y las películas en blanco y negro son a tonos grises. Los libros antiguos no tienen las hojas amarillas y las fotos del álbum pierden los colores. Los árboles son rosas, las flores rojas los han teñido. Mi vida, un agujero negro, la tuya, un arcoiris. El mar ya no es transparente, pero tampoco distingo el color.
Creo que me he vuelto daltónica y ciega, ciega de sentimientos.